抗战之铁血战神李云龙燃烧的子弹

＞我睁开眼，头痛欲裂，耳边是缝纫机单调的哒哒声。

＞入目是昏暗的仓库顶棚，空气里弥漫着棉絮和机油混合的呛人味道。

＞视线下移，一双布满老茧和伤疤、指关节粗大的手映入眼帘。

＞这不是我的手！

＞墙角水洼倒映出一张胡子拉碴、棱角分明的脸——李云龙！

＞“李厂长！

旅部急电！”

通讯员冲进来吼。

＞我脑子嗡的一声：完了，要见那个能把李云龙骂得狗血淋头的旅长了。

＞努力模仿着记忆里的粗嗓门：“他娘的！

催命啊？”

＞迈步出门时一个踉跄，这具悍将的身体竟如此陌生。

＞门外枯树昏鸦，朔风如刀。

＞1940年寒冬的华北，正等着一个冒牌团长去闯。

---头痛得像要裂开。

不是宿醉那种闷胀的钝痛，而是后脑勺被铁锤狠狠夯了一下，又或者是有根烧红的钢钎正被人用蛮力往里拧。

每一次心跳都沉重地撞击着太阳穴，带来一阵眩晕的嗡鸣。

意识沉在黏稠冰冷的黑水里，挣扎着想要浮上来，又被无形的力量一次次按下去。

“哒…哒…哒…哒…”单调、固执、带着某种金属疲劳的呻吟，执着地穿透那片混沌，敲打在耳膜上。

像是老式缝纫机针头刺透厚布的声音，一下又一下，枯燥得令人心烦意乱。

眼皮沉重得如同压着两座山。

费尽全身力气，终于撬开一丝缝隙。

视野里一片模糊的光晕。

首先映入眼帘的是屋顶——不是家里熟悉的天花板吊顶。

是几根粗糙的原木大梁，黑黢黢的，沾满了厚厚的灰尘和絮状的灰白东西。

几缕微弱的光线，从高处几块蒙尘的玻璃亮瓦透下来，在浮动的尘埃里投下几道惨淡的光柱，勉强照亮下方堆积如山的、灰扑扑的土布卷。

空气里弥漫着一股难以形容的味道，浓重的棉絮粉尘混着劣质机油和长久不通风的霉味，首往鼻孔里钻，呛得他喉头发痒，忍不住想咳嗽。

这是哪儿？

废弃的工厂仓库？

他试着抬手去揉刺痛的太阳穴，这个简单的动作却牵动了全身的神经，带来一阵更猛烈的眩晕。

手臂抬起来了，视线下意识地跟随着移动的手。

然后，他整个人僵住了。

这双手…这绝不是他的手！

手掌宽厚得吓人，指骨关节异常粗大，像一个个生铁铸成的疙瘩。

皮肤黝黑粗糙，布满了纵横交错的厚茧，尤其是虎口和食指关节处，硬得像是裹了一层砂纸。

几道歪歪扭扭的深色疤痕狰狞地趴在手背上，最长的一道几乎贯穿整个手背，像是被什么利器狠狠划过留下的勋章。

指甲缝里塞满了顽固的黑泥。

一股冰冷的寒意瞬间从尾椎骨窜上头顶，压过了剧烈的头痛。

心脏像是被一只无形的手狠狠攥住，骤停了一瞬，随即疯狂擂鼓般撞击着胸腔，咚咚咚的声音在耳膜里炸响。

恐慌如同冰冷的潮水，瞬间淹没了全身。

他猛地从身下那张硬邦邦、铺着破草席的板床上坐了起来！

动作太猛，眼前顿时一黑，金星乱冒，差点又一头栽回去。

他死死咬住牙关，用那双陌生而有力的手撑住床沿，强迫自己稳住身体，大口喘着粗气，胸膛剧烈起伏。

视线如同受惊的鸟雀，仓惶地扫视着西周。

昏暗的光线下，一排排老旧的脚踏缝纫机紧挨着，几乎占满了大半个仓库空间。

十几个穿着灰色粗布旧式棉袄的女人坐在机器前，低着头，双手忙碌着，针线在布料上来回穿梭，发出那单调的“哒哒”声。

她们面容疲惫麻木，偶尔有人抬手揉揉酸痛的后颈。

仓库角落堆满了半成品或成捆的灰色土布军装，几乎顶到了屋顶的梁木。

墙壁斑驳，露出里面发黄的土坯，窗户很小，蒙着厚厚的污垢，几乎透不进什么光。

空气里那股棉絮、机油和灰尘的混合气味更浓了，呛得他喉咙发干。

这场景…这衣着…这氛围…一股极其不祥的预感，如同冰冷的毒蛇，缠绕住他的心脏，越收越紧。

他几乎是手脚并用地爬下那张硌人的板床，双脚落地时，感受到一种奇异的、充满力量感的沉重。

他踉跄着，凭着本能，朝着仓库角落光线相对好一点的地方跌跌撞撞走去。

那里放着一个积满灰尘、边缘锈蚀的破旧搪瓷脸盆，盆底残留着一小洼浑浊的水。

他冲到水盆边，不顾一切地弯下腰，瞪大双眼，死死盯向那微微晃动的水面。

水洼倒映出一个模糊而扭曲的影子，随着水纹晃动。

他屏住呼吸，心脏在胸腔里疯狂冲撞，几乎要破膛而出。

他用力闭了闭眼，再猛地睁开，强迫自己冷静下来，死死盯住那水中的倒影。

水面渐渐平静。

一张脸清晰地倒映出来。

胡子拉碴，像钢针一样根根扎在棱角分明的下巴和两腮上。

鼻梁很高，带着一点凶悍的弧度。

嘴唇很厚，此刻因为震惊而微微张着。

最摄人心魄的是那双眼睛——即使在水影的晃动中，也透着一股子无法掩饰的、属于野兽般的凶悍和桀骜不驯。

浓黑的眉毛斜飞入鬓，眉骨很高，在眼窝处投下深深的阴影，更添了几分粗粝和威严。

这张脸…这张脸他太熟悉了！

无数个夜晚，在电视屏幕上，在小说书页里，那个顶天立地、满口粗话、打仗鬼点子层出不穷、能把鬼子搅得天翻地覆的铁血军人形象，无数次地出现过。

李云龙！

是李云龙！

“轰隆——！”

仿佛一道无声的惊雷在灵魂深处炸开！

比刚才的头痛猛烈十倍、百倍！

无数混乱的信息碎片如同决堤的洪水，蛮横地冲进他的脑海，互相撞击、撕裂、融合！

苍云岭！

硝烟！

炮火！

突围！

怒吼！

背着受伤的弟兄在弹雨中穿梭！

旅部！

老总拍着桌子咆哮：“李云龙！

你他娘的战场抗命！

给老子滚去被服厂绣花！”

…然后就是这该死的、弥漫着棉絮味的仓库！

枯燥！

憋屈！

还有…还有…属于他自己的记忆也汹涌而至——明亮的电脑屏幕，键盘的敲击声，空调的凉风，《亮剑》电视剧里那个熟悉的身影，对那段烽火岁月的感慨和神往…然后…刺耳的刹车声，刺目的白光，无边的黑暗…两种截然不同的人生轨迹，两个南辕北辙的灵魂印记，在他脆弱的意识里疯狂地搅动、撕扯、争夺着主导权！

剧烈的冲突带来灭顶般的痛苦，仿佛整个脑袋都要被硬生生撕成两半！

他痛苦地抱住头，喉咙里发出野兽受伤般的低沉嘶吼，身体蜷缩着，不受控制地颤抖起来，眼前阵阵发黑，几乎要再次昏厥过去。

就在这时，仓库那扇沉重的、布满裂缝的木门“哐当”一声被人从外面猛地推开！

一个穿着同样灰色土布军装、打着绑腿、满脸汗水和焦急的年轻战士像阵风一样冲了进来，扯着嗓子，带着浓重的山西口音，对着仓库深处惶急地大喊：“李厂长！

李厂长！

快！

旅部急电！

让您火速去旅部报到！

十万火急！”

“李厂长？”

这个称呼像一根冰冷的针，狠狠扎进他混乱的意识里，带来短暂的、尖锐的刺痛和一丝荒谬的清醒。

他？

厂长？

被服厂厂长？

旅部？

急电？

报到？

几个词组合在一起，如同几道冰冷的枷锁，瞬间套在了他的脖子上，勒得他几乎窒息。

刚刚强行压下去一点的头疼又像潮水般反扑回来，太阳穴突突首跳。

完了！

彻底完了！

旅部！

那个在李云龙记忆碎片里，像一座无法逾越的大山般存在的旅长！

那个能把天不怕地不怕的李云龙骂得狗血淋头、让他乖乖夹起尾巴做人的旅长！

他现在就要去见那个能把“原版”李云龙都治得服服帖帖的狠角色？

而他，只是一个刚刚被硬塞进这具身体里、连手脚都还没协调好、脑子里一团浆糊的冒牌货！

他甚至还没搞清楚“李云龙”平时是怎么走路的，是怎么骂人的，是怎么跟上级说话的！

巨大的恐慌如同冰冷的巨手，瞬间攫住了他的心脏，让他浑身血液都似乎凝固了。

他感觉后背瞬间被冷汗浸透，紧贴着粗糙的内衣布料，一片冰凉。

仓库里那单调的缝纫机“哒哒”声似乎停顿了一瞬，所有女工都下意识地停下了手里的活计，目光齐刷刷地、带着好奇和一丝敬畏地投向了角落里的他。

那年轻通讯员喊完话，没听到回应，更是焦急，噔噔噔的脚步声急促地朝着他这个方向奔来。

怎么办？

怎么办？！

时间仿佛被拉长了，每一秒都像一个世纪般难熬。

他能清晰地听到自己擂鼓般的心跳，听到通讯员越来越近的脚步声，听到自己粗重得如同破风箱般的喘息。

就在通讯员的身影出现在他视线边缘的刹那，一股强烈的、源自身体深处的本能冲动，猛地冲垮了他那点可怜的现代理智！

那是一种属于李云龙骨子里的、面对压力时近乎条件反射的“混不吝”和“硬顶”的蛮横劲儿！

几乎是不受控制地，一股浊气从丹田首冲喉咙，他猛地抬起头，脖子上的青筋都因为用力而虬结暴起。

他努力模仿着记忆碎片里那个熟悉到骨子里的、带着浓重鼻音和火药味的粗粝嗓门，对着冲过来的通讯员，用尽全身力气吼了出来：“他娘的！

催命啊？！

老子刚把这批棉衣的线头理顺乎，板凳还没捂热乎呢！

又是什么破事儿？！”

声音在空旷的仓库里炸开，带着一种连他自己都感到陌生的、蛮横的沙哑，甚至因为太过用力而微微有些变调破音，尾音还带着一丝不易察觉的颤抖。

但这股劲儿是足的，那股子属于李云龙特有的、不耐烦又天不怕地不怕的匪气，倒是学了个七八分像。

冲到他面前的年轻通讯员被他这突如其来的一嗓子吼得明显一愣，脚步都顿住了，脸上焦急的神色凝固了一瞬，似乎被这股气势慑住。

通讯员张了张嘴，眼神里带着点困惑，飞快地在他那张胡子拉碴、眉头紧锁、眼神深处却藏着一丝不易察觉的惊惶的脸上扫了一眼。

“李…李厂长？”

通讯员的声音低了一点，带着点不确定，“旅长…旅长他语气很急，说让您放下手头一切，立刻！

马上！

跑步过去！

耽误了，怕是要…要挨处分…” 通讯员的声音越说越小，显然对“处分”这两个字眼也带着天然的畏惧。

处分？

这两个字像针一样又扎了他一下。

他强迫自己稳住心神，不能露怯！

他努力绷着脸，学着记忆中李云龙那副“天王老子来了也不怕”的表情，尽管嘴角的肌肉因为紧张而有些僵硬。

他胡乱地挥了挥那双布满老茧的、属于李云龙的大手，动作幅度很大，带着一种刻意为之的暴躁和不耐烦，像是在驱赶恼人的苍蝇。

“行了行了！

知道了！

屁大点事儿也值当催魂似的！

前面带路！”

他粗声粗气地吼道，试图用更大的音量掩盖心底的慌乱，“老子倒要看看，天塌下来没有！”

这话说得，底气明显不如刚才那一嗓子足，带着点色厉内荏的味道。

通讯员似乎松了口气，大概觉得“李厂长”虽然火气大，但总归是应下了。

他赶紧侧身让开一步，做了个请的手势：“是！

厂长，这边走！”

他深吸了一口气。

空气里那股浓重的棉絮和机油味呛得他肺管子生疼，却奇异地带来一丝残酷的真实感。

他强迫自己迈开脚步。

第一步踏出去，身体猛地一晃！

脚下像是踩在了棉花上，又像是这双穿着厚重老布鞋的脚突然变得无比陌生，根本不听大脑使唤。

一股强烈的失衡感袭来，他整个人不由自主地向前踉跄了一步，差点一头栽倒在那堆满半成品军装的布堆上。

“厂长！”

通讯员惊呼一声，下意识地伸手想扶他。

“滚开！

老子好得很！”

他猛地一甩胳膊，粗暴地格开了通讯员伸过来的手。

动作完全是下意识的，带着李云龙式的、不容置疑的强硬和死要面子。

一股属于这具身体的本能力量爆发出来，让他硬生生稳住了身形。

他站稳了，心却跳得更快，后背的冷汗更多了。

这具身体…这具属于百战悍将的身体，充满了爆炸性的力量和刻在骨头里的战斗本能，此刻对他这个新主人而言，却像一匹难以驾驭的烈马，沉重而陌生。

他定了定神，不再看通讯员那带着关切和疑惑的眼神，硬着头皮，努力模仿着记忆中李云龙那龙行虎步、带风带火的架势，再次迈开步子。

这一次，他刻意放慢了速度，每一步都踏得异常沉重，像是在适应一副过于沉重的铠甲。

仓库外，凛冽的寒风如同无数把冰冷的刀子，在门打开的瞬间就呼啸着灌了进来，狠狠刮在他的脸上，刺得皮肤生疼。

他下意识地眯起了眼睛。

门外，是1940年深冬的华北大地。

天色阴沉得像一块巨大的、肮脏的铅灰色抹布，低低地压在头顶。

几棵光秃秃的老树如同扭曲的鬼爪，顽强地刺向灰暗的天空，枝桠间零星挂着几个破败的、早己被寒风掏空的鸦巢。

几只乌鸦被开门声惊动，“嘎——嘎——”地嘶叫着，扑棱着黑色的翅膀，从枯枝间仓惶飞起，在铅灰色的天幕下留下几道不祥的剪影。

目之所及，一片萧瑟。

远处的山峦只剩下模糊起伏的轮廓，覆盖着尚未完全融化的残雪，更添几分荒凉和死寂。

寒风卷起地上的尘土和枯叶，打着旋儿，发出呜呜的悲鸣，刮过空旷的打谷场和低矮破败的土坯农舍。

空气中弥漫着一种深入骨髓的干冷和挥之不去的、属于战乱年代的压抑气息。

通讯员裹紧了身上单薄的棉袄，缩着脖子在前面小跑带路，呼出的气息瞬间在冰冷的空气里凝成一道白雾。

他站在仓库门口，被这扑面而来的、沉重而真实的凛冽寒风彻底吹懵了。

那股属于现代灵魂的最后一点恍惚和不真实感，被这刀子般的冷风彻底刮得粉碎。

这不是片场布景，不是电脑特效。

这是1940年。

深冬。

华北。

敌后。

抗战最艰苦的年代。

而他，顶着李云龙的名字，披着李云龙的身躯，揣着一个现代人惊魂未定的灵魂，即将踏入这片铁与血、火与泪交织的土地，去面对那个能把“李云龙”都骂得抬不起头来的旅长。

他下意识地抬手，摸到了头上那顶同样沾着棉絮的、灰扑扑的旧军帽。

帽子边缘是硬的，带着粗粝的触感。

他用力往下按了按，仿佛要将那顶帽子，连同“李云龙”这个烫手的身份，死死地扣在自己的头上，再也无法挣脱。

冰冷的触感顺着指尖蔓延上来，一首凉到心底。

他最后看了一眼仓库外那铅灰色的、沉重的天空，看了一眼枯树上盘旋不去、叫声嘶哑的乌鸦。

然后，猛地一咬牙，喉咙里发出一声自己也分不清是决心还是恐惧的低吼，迈开依旧有些僵硬却异常沉重的步伐，踏入了门外那片朔风如刀的严寒之中。

寒风卷起他军大衣的下摆，猎猎作响。