第3章 雪林里的剑心
他深知，剑不只是御敌的兵刃，更是丈量天地、书写诗心的尺。
在雪林深处，他每天黎明即起，迎着寒风，开始了他的剑道修行。
他以雪为纸，以剑为笔，每一次挥剑都仿佛在天地间书写着自己的诗篇。
他追求的不仅是剑术的精湛，更是剑意与诗意的完美融合。
拜师第七日，李白手握未开刃的木剑，在松林间挥剑。
积雪压得松枝如弯弓，每一次挥剑，雪团簌簌坠落，砸在腰间的木樨花绳上。
他忽然想起阿月的话：“蜀地的雪能冻住人的心。”
可掌心的汗早己洇透花绳，哪里有半分被冻之意？
他想起了家乡的温暖，想起了母亲手中的木樨花，那香气似乎穿越了千山万水，温暖着他的心房。
循着松针投在雪地的细碎疏影，他追着一痕斜光转过山岩，忽闻岩穴中传来“嚓嚓”之声。
倒悬的松根如老龙利爪，扒开积雪，便见青石上坐着一位老妇人，铁杵与石面的摩擦声，竟像极了儿时阿月搓麻绳的“沙沙”响。
她鬓边别着一朵枯木樨，花瓣蜷曲如褪色的蝶翼，让他想起离家那日，阿月勾住竹篱，残花飘落的情景。
那画面如同一幅水墨画，深深地印在他的记忆之中。
“阿婆，您在磨针吗？”
他蹲下身子，铁杵的凉意顺着掌纹漫入心口，铁锈混着石腥气中，隐有一丝木樨残香。
老妇人抬头，眼角的皱纹比石上苔痕更密：“小哥可知，这铁杵是赵先生三十年前送我的。”
她轻敲杵身浅刻的“剑钝可磨”西字，铁屑簌簌落进雪窝，“我那进京赶考的儿子没了，赵先生说‘心若成针，铁杵自尖’。”
雪光在铁杵上流转，李白看见石凹里堆着十几根废铁，最短的那根己磨出细尖，在阳光下像一枚银色的泪。
老妇人缓缓道：“赵先生的头一个弟子，曾带着比你还鲜妍的木樨花绳下山，可到了长安，被权势折弯了腰，剑穗上落满金粉，心却生了锈。”
她用木杵点了点他的剑鞘，“你这花绳上的碎叶沙，倒是比当年那孩子的干净。”
辞别时，老妇人把一粒松针塞进他掌心：“明日随赵先生练剑，记得把《蒹葭》刻进剑尖。”
雪粒子打在她鬓边的枯花上，几瓣残花跌进他的剑穗，与碎叶沙混在一处。
他握着松针转身，铁杵与石面的摩擦声再次响起，像极了母亲在碎叶城时拉奏的胡琴曲，没有尽头。
赵蕤带他到后崖，积雪初晴。
千仞绝壁上的蝌蚪文被阳光镀成金线，先生拔剑斩松，那轨迹竟与老妇人磨杵的弧度分毫不差。
松枝落地的瞬间，李白解下木剑，赤足踏雪而舞，剑穗扫过雪地，划出的痕迹时而如“关关雎鸠”般清扬，时而似“蒹葭苍苍”般苍茫。
他想起老妇人的铁杵、阿月的花绳、先生剑柄上褪色的结，忽然觉得每一道剑痕都是未写完的诗，每一片雪花都是未凝的字。
“停。”
赵蕤的竹杖轻点他凌乱的脚印，“你看这剑路，起势如胡马奔原，收势若蜀竹临溪，可知为何？”
少年怔住——雪地的剑痕恰似父亲案头的星图，碎叶沙与蜀地的雪在其中交织，成了独属于他的经纬。
“剑是出鞘的诗，诗是未凝的剑。”
赵蕤抽出他的木剑，一片暗黄的木樨花从剑柄跌落，“当年送我花绳的少女，如今在长安成了贵妇人，可她不知道，真正的诗心，从来不在簪头的鲜妍，而在磨穿时光的执着。”
暮色漫过山巅，李白抚着腰间重新系好的花绳，听着远处隐隐的磨杵声。
老妇人的铁杵、赵先生的木剑、阿月的花绳，在他心中拧成一股绳。
他顿悟：所谓“天地为炉”，原是将故乡的月光、雪山的剑气、时光的磨砺，都熔进骨血，炼成独属于自己的诗与剑。
雪又飘落，松针上的冰晶簌簌而落，像碎叶城的星子，像蜀地的桂花，像青城山的雪——十三岁的少年在雪林里舞剑，雪在他剑穗上摇晃，像极了碎叶城的沙，像蜀地的雨，却都不及此刻雪地里那道与诗同行的剑痕，来得清亮，来得滚烫。
雪林之中，剑心己炽。
待积雪初融，李白背剑下山，循着山势往涪江渡口行去。
他不知道，那渡口的风浪，正等着与他的剑心、诗心相撞，掀起又一番波澜。
他将踏上新的旅程，带着雪林中的剑心，去书写属于自己的传奇。