他的牛仔外套洗得发白，袖口磨出毛边，肘部甚至隐约透出浅淡的蓝——像是被反复漂洗后残存的颜色。
耳麦里传来导播急促的声音：“3号选手突发急性喉炎，慕澄，你上！”
他愣了一下，低头看了眼手机上的转账短信—7000元整，刚好够付下个月的房租和医药费。
“行。”
他简短地应了一声，把嘴里含着的柠檬糖咬碎，酸甜的***感在舌尖炸开。
舞台灯光骤然亮起，刺得他微微眯眼。
没有伴奏，没有华丽的舞美，他甚至连耳返都没戴稳，就这么抱着一把旧吉他，站在了镜头中央。
台下评委席里，盛延正懒散地靠在椅背上，修长的手指有一搭没一搭地敲着桌面。
他今天穿了件剪裁极佳的黑色西装，领口微敞，露出一截冷白的锁骨。
镜头扫过他时，他微微抬眸，眼尾的泪痣在强光下显得格外蛊人。
慕澄深吸一口气，手指拨动琴弦。
他的嗓音很低，带着点砂砾般的粗粝感，像是被烟熏过，又像是被酒精浸泡过。
第一句歌词出来时，整个演播厅倏地静了。
“锈蚀的弦，割破指尖的血....."盛延的手指顿住了。
慕澄唱的是首原创，旋律并不复杂，但每个字都像是从胸腔里硬生生撕扯出来的，带着***的痛感和不甘。
***部分，他猛地压弦，吉他发出刺耳的嗡鸣，像是某种濒临崩溃的嘶吼。
评委席上，盛延缓缓坐直了身体。
然后——“砰！”
一声闷响，盛延手里的矿泉水瓶被他无意识地捏变形了，水珠溅在他的西装裤上，洇开一片深色的痕迹。
导播敏锐地捕捉到了这个镜头，立刻切了特写。
慕澄唱完最后一个音，喘着气抬头，恰好对上了盛延的目光。
那双眼睛黑沉沉的，像是蛰伏已久的野兽，终于嗅到了猎物的气息。
录制结束，慕澄蹲在后台走廊的角落里，捧着盒饭狼吞虎咽。
他饿了一整天，现在连筷子都拿不稳，排骨的酱汁蹭到了嘴角，他也懒得擦。
正吃着，头顶的光线突然被一道阴影覆盖。
他叼着排骨抬头，视线顺着笔挺的西裤往上，掠过窄瘦的腰线、微敞的领口，最后对上了一双